На сегодня тема моих раздумий- оружие. Эта тема возникла не с бухты-барахты. Тому есть причина и я о ней сейчас расскажу. Но сперва небольшое вступление. Если скажу, что оружие видела только в кино или в музее, совру, не моргнув. Смысла врать нет мне никакого, мне за это не платят и даже более того, всегда просили этого не делать. Просьба эта возымела действие не так давно. Скажем, лет 15 назад. До этого на меня, накатывали всякие фантазии... Не все и не всем расскажешь и жизнь мне показала несколько примеров, во что может вывалится мое откровение.
Короче, об оружии. Первое мое знакомство произошло в совсем детском возрасте. Мне было три, моему брату шестнадцать и на нас, как говорится, напали. Пьяный военный ввалился к нам домой в поисках своей зазнобы. Зазнобы у нас не оказалось. В квартире были мы с братом одни и братец мой оказался не из трусливых. Я хорошо помню, что мы с ним стояли у двери в комнате родителей, переодически открывали дверь и дразнили этого бедолагу кочергой. То, что он по нам стрелял, я уже узнала спустя годы. Иногда мне это и сейчас снится. Какое-то страшное, странное веселье, когда хочется и плакать и смеяться одновременно. Бедного, пьяного офицера за эту пальбу посадили в тюрьму. Второе мое знакомство было уже более существенным. Мой отец учит меня стрелять и разбирать пистолет. Мне больше нравилось разьединять патрон от пули, высыпать порох и потом эту дорожку поджигать. Сама бы я до этого не дошла, видимо это тоже из уроков родителя. Потом я помню тиры. Профессиональные, ярморочные. Я стреляю из лука. Лук этот страшно тяжелый и режет пальцы. Стреляем из пистолета по тарелкам, по банкам. Меня хвалят, говорят, что я меткая и мне это страшно нравится. Стреляем из винтовки. Ее не удержать и я все время промахиваюсь. Меня ругают, что у меня нет глаз и корявые руки. В моих военных занятиях наступает перерыв. Мне пора идти в школу. В две, по сути. Одна из них музыкальная. Я играю на пианино и это причина, почему прекратились стрельбища. Надо беречь руки. Мне пятнадцать. Отец умирает и я нахожу его пистолет. Разобранный, хорошо смазанный, каждая часть отдельно. Я потратила несколько дней, чтобы собрать все в один кусок, которым можно запросто убить не только муху. Именной, тяжелый и страшный, он не давал мне покоя. Я нашла несколько коробок пуль и это сделало мою жизнь совсем невыносимой. Хотелось тут же это все задействовать. Это стало манией. Но не выйдешь так просто на улицу и не начнешь палить во все стороны.
Надо найти место... Подвал дома! Мишень? Старое пальто! И понеслось! Патроны кончились. Пальто стало кружевным, а пистолет украли! Удалось вернуть оружие, но стрелять расхотелось. Стало скучно и стало очень страшно. ТТ обрел покой на книжной полке, за какими-то толстыми энциклопидическими изданиями. А потом мы уехали из России. И здесь, я почувствовала себя, как Маленький принц, когда он пришел к саду роз. Столько всего и столько людей просто так носит оружие! Понятно, почему носят в Нью-Йорке. Это там так же о... |
News
